mike 777
Silver Member | Редактировать | Профиль | Сообщение | ICQ | Цитировать | Сообщить модератору
С мертвой куколкой мертвый ребенок
на кровать мою ночью садится.
За окном моим белый осколок
норовит оборваться, разбиться.
«Кто ты, мальчик?» - «Я девочка, дядя.
Погляди, я как куколка стала...»
« - Ах, чего тебе, девочка, надо,
своего, что ли, горя мне мало?»
«Где ты был, когда нас убивали?
Самолеты над нами кружились...»
« - Я писал. И печатал в журнале.
Чтобы люди добрей становились...»
Искривляются синие губки,
и летит в меня мертвая кукла.
Просыпаюсь - обидно и жутко.
За окном моим лунно и тускло.
Нет на свете гуманнее ада,
ничего нет банальней и проще.
Есть места, где от детского сада
пять шагов до кладбищенской рощи.
« - Так лежи в своей теплой могиле -
без тебя мне находятся судьи...»
Боже мой, а меня не убили
на войне вашей, милые люди?
1995, декабрь
7 мая 2001 года не стало поэта Бориса Рыжего.
----------
Дочкин папа
Сумасшедший немного более чем все.
Не шалю, никого не трогаю, примус починяю. |
|
