Родилась в 1892 в Москве, в семье профессора Московского университета, известного филолога и искусствоведа И.В.Цветаева. Училась в частных московских пансионах, затем прослушала в Сорбонне, в Париже, курс старофранцузской литературы. Писать стихи начала в шестилетнем возрасте, по-русски, по-французски и по-немецки.      В 1910 году вышел первый стихотворный сборник Цветаевой "Вечерний альбом", который был замечен Брюсовым. Творчеством юной поэтессы заинтересовался также М.Волошин; впоследствии Цветаева неоднократно гостила у него в Коктебеле.      В 1912 году Цветаева выходит замуж за Сергея Эфрона; издает еще два сборника стихов: "Волшебный фонарь" (1912) и "Из двух книг* (1913). После Октябрьской революции она живет з полном отчуждении от литературной среды, не входит ни в какие поэтические группировки, но пишет много. В 1922 году Цветаевой вместе с дочерью разрешают выехать за границу, к мужу, который учился в то время в Пражском университете.      Некоторое время семья Цветаевой живет в Берлине, затем в окрестностях Праги, а с 1925 года - в Париже. За рубежом выходят несколько сборников поэтессы, в том числе "Разлука", "Психея", "Ремесло" и последняя прижизненная книга "После России", включившая стихи 1922 - 1925 годов.      В 1939 году Цветаева получает советское гражданство и возвращается в Россию. Живет в Москве, занимается переводами, готовит новую книгу стихов. В начале Великой Отечественной войны она была эвакуирована в Елабугу. Здесь, в одиночестве, в состоянии душевной депрессии покончила с собой 31 августа 1941 года.

 
Творчество и ссылки на сайты

---

 
     Что видят они? -- Пальто
     На юношеской фигуре.
     Никто не узнал, никто,
     Что полы его, как буря.
 
     Остер, как мои лета,
     Мой шаг молодой и четкий.
     И вся моя правота
     Вот в этой моей походке.
 
     А я ухожу навек
     И думаю: день весенний
     Запомнит мой бег -- и бег
     Моей сумасшедшей тени.
 
     Весь воздух такая лесть,
     Что я быстроту удвою.
     Нет ветра, но ветер есть
     Над этою головою!
 
     Летит за крыльцом крыльцо,
     Весь мир пролетает сбоку.
     Я знаю свое лицо.
     Сегодня оно жестоко.
 
     Как птицы полночный крик,
     Пронзителен бег летучий.
     Я чувствую: в этот миг
     Мой лоб рассекает-тучи!
 
             Вознесение 1915

---------- Верно-то оно верно, но ведь ни хрена же непонятно.