An2
Full Member | Редактировать | Профиль | Сообщение | Цитировать | Сообщить модератору *** Мой Ум, как крыса в лабиринте, Бежит, не покладая… ног. То марафон, то гонка в спринте, Но он безумно одинок. Ему известно всё, что будет. Он знает всё, что было там. Он верит в то, что скоро люди Придут к одобренным мечтам. Он верит в то, что масса правил, Которой время обросло, Такой и будет. Он исправил Мой выбор дня и ремесло. Он, незаметно для прохожих, Мою улыбку снял и скрыл. На что теперь лицо похоже В ряду тупых калашных рыл? Такой как все. И те же стены. И та же крыша из зеркал. Иду домой с рабочей смены. Работу эту сам искал. Не в шахте и не на заводе, А в лабиринте от Ума. Он вновь меня туда уводит, Где света мало, где тюрьма… И обещает горы злата. И обещает – «Будет всё». Но по спине стучит лопата, И ветер вдаль туман несёт. Работы много. Ни минуты Нельзя стоять, сидеть, смотреть. Но прутья клетки чуть погнуты, И на стене пылится плеть. Её ударов нет два года. Я сам забил тот ржавый гвоздь, Что держит плеть. Но вот погода Опять стучит, как званый гость… Стучит дождём, грозой и снегом. Стучит ветрами и росой… А мне плевать. Я занят бегом. Не замечаю, что босой… Не замечаю – ноги стёрты. И кровь сочится в лабиринт… А не послать ли это к чёрту? Но снова старт. И новый спринт… |